Metamorphosis 2a Parte

En esta ocasión comenzaré con un agradecimiento; es para tí.

Trajiste luz, imágenes, colores, formas, palabras, risas, gestos; elementos vitales para cualquier ser humano. Sin temor a equivocarme, las mejores vacaciones de los últimos 10 años.

No me arrepiento ni me disculpo por todo lo que te he dicho, ni por lo que he callado. La T.V. corre a 29.7 cuadros por segundo, mientras el cine lo hace a 24, y las señales digitales comprimidas que vienen de los satélites y el Internet tienen su propia cadencia y encanto específico. Mi corazón se acelera, respondiendo a los impulsos que provoca un sólo pensamiento sobre ti; se rehúsa a permanecer en la monotonía rítmica de la cotidianeidad; me atrevo a decir que tengo un espíritu posmoderno donde todo converge y el imaginario se reinventa cada día.

Gracias, porque el sólo hecho de saber que fue cierto... ya es noticia. Entonces el portal se actualiza; el mundo ha cambiado... y tú estás en él.

Metamorphosis 1a Parte

“Set your course by the stars, not by the lights of every passing ship”
Omar N. Bradley

Un sueño, una premonición o quizás alguna frase enclaustrada en un texto. Mensajes flotando por los aires; imágenes, letras, sonidos, íconos, gestos, colores, cargados de sentido y significado. “Caballero, escucha, siente, despierta”. El mundo más interesante cada día, escribiendo nuevas experiencias en cada persona y (por ende) en cada grupo social. Así comenzó todo.

Tras 2 meses de silencio, valía la pena tomar el riesgo de volver a la luz. Escuchar lo que la propia naturaleza interpersonal del ser humano tuviera que decir. La música, siempre presente con tonos tan melancólicos como festivos por el regreso del caballero. Ahí estaban los libros abiertos, las fotografías en blanco y negro, los podcasts hilarantes y críticos, el cine digitalizado y sonorizado en 5.1; los amaneceres cargados de energía con cada ir y venir de la gente. Al fondo de la calle una sonrisa entregada a la dinámica cotidiana.

Una mano se extiende ante mis ojos y me invita a viajar lejos, donde los misterios y maravillas del pasado existen… Así será.

El viejo revolucionario y el mar

Una mañana cálida, hermosa estás deambulando por un malecón, donde la gente se mueve en rutas cortas y redondas. Coloridas las calles, algunas cayendo en sus propias ruinas; gente sonriendo, esperando por un gran carnaval esta noche. Ante una barra de concreto monumental, sólo te queda detenerte y mirar hacia abajo. Vaya, pero si sólo hay un mar revuelto, salvaje y bello como las contradicciones de esta misma tierra.

Allá, del otro lado de la avenida un kiosko donde la música hace buena parte de la reunión. Pides una cerveza Bucanero o Cristal, pues hay que saciar la sed mientras tu mente degusta algunos bocadillos de las viejas obras de Ernest Hemingway. El destino es la Bodeguita del Medio, precisamente el lugar donde tales letras fueron cocinadas, concebidas, aderezadas con charlas picantes y algo de ron.

Estrellas, luces solitarias del camino. Te miran con una mezcla de ansiedad y nostalgia, sabiendo que podría ser la primera y última vez. Cada una tiene su propio resplandor, una belleza única entregada a la noche y sus personajes oscuros, que se apoderan de la ciudad de vez en diario. En esta parte del Universo se escriben historias, luego son incineradas para que nadie recuerde y nadie olvide lo que jamás fue escrito.

Al encender un puro y tomar un sorbo de café, redescubres los contrastes de una plaza donde compartiste espacio con John Lennon; las mismas calles que te llevaron a las delicias de un barrio chino, donde las langostas se vestían en la piel de cualquier fruta tropical. Una fábrica de puros, un museo dedicado al ron cubano por excelencia. El diario que sólo consta de una página impresa por ambos lados, enalteciendo a los héroes de la revolución.

Un capitolio con rostro yanqui perdido en una tierra de nadie y de todos. Las viejas casas de arquitectura barroca, donde la gente suele salir a cantar algunas melodías populares (en todo sentido), sonreír a cada paso que das, recordándote tu origen. Y cómo dejar de recordar aquellas playas de ensueño, donde la brisa te abrazaba en medio de una deliciosa mañana, y de noche el fuego de la chimenea coreaba las cuerdas de tu guitarra, al son de las olas del mar.

“La cápsula del tiempo viviente”, como tú la llamaste y cuyo corazón late muy cerca de esta tierra, se mueve al ritmo de una danza cósmica y global. Un paso a la vez, una calle, un puente, una flor. Es así como se recuerda con cariño el hambre, la marginación, la demagogia y los sueños frustrados de libertad.

Hasta siempre comandante; el mundo te saluda.

Pro Logo

A propósito de una despedida solitaria y chillona.

"Me deslumbra; murió joven"

Stan Rice

El caballero se fue caminando sin compañía, a través de los pasillos que sólo acentuaban el eco de sus zapatos; uno tras otro. El único violín estaba pegado en la pared, en silencio, junto a la parodia de algún ogro color verde. A nadie se le ocurrió fondear algo para tal escena... ¿Tenía caso echar por la ventana la mejor fotografía con un selecto soundtrack? ¿Y el espectador?

Así fueron saliendo a la luz los papeles de los cajones, las fotografías, los discos, las botargas (sí, ahí estaban), las risas atrapadas en los muros de concreto; las charlas coloridas acerca de los sonidos que viajan por el mundo a través de la fibra óptica -Oscartoon, Sexy y Daniel suelen llamarla música-. Umberto Eco (pero cómo olvidarlo), con portada de un precario Superman, seguido de la epopeya espartana en novela gráfica. Un cuadro pequeño, las velas, los documentos oficiales, una pequeña pero muy importante planta de bambú. Benditos chavos...

En el aire flotando los proyectos, los sueños, los compromisos... por amargado y cliché que pueda sonar, el caballero no dijo una palabra en todo aquel trance que amenazaba con ser un simple sueño negro. Si algo le han enseñado los medios, ensalzados con la propia experiencia, es que las despedidas pueden ser todo menos dulces o alegres; todas ellas generan un mar de vacíos en el esófago, y la sensación de que algo dentro de su ser se ha perdido en algún plano dimensional del que ningún mortal tiene la llave.

Así volvemos al momento de los pasos secos en un corredor. Se apagaron las luces; se limpió la sala. Al volver a casa el traje fue colgado en un lugar destinado al olvido, acompañado de una frase con voz sorda y empolvada: "Nunca más..."